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    坤哥站在那儿，胸口还起伏着，脸上的肌肉在火光里一跳一跳。

    他拎着那把刚砍过人的刀，刀尖还在往下滴嗒血，指着我们这群蔫了吧唧、大气不敢出的人。

    “都给老子看清楚！”

    他嗓子吼得有点哑，但更吓人。

    “这就是不安分、想造反的下场！真他妈以为人多就能翻天？啊？！”

    “我好吃好喝供着你们干活，一个个不知道感恩，还敢他妈点老子的楼，撞老子的门！”

    他越说越气。

    “活腻歪了是吧？！想死老子成全你们，不用费劲往外跑！”

    他来回踱了两步，旁边的机枪手紧紧跟着。

    “今晚这事儿，没完！一个个都他妈给老子等着！谁点的火，谁撺掇的，谁碰了车钥匙……”

    他阴冷的目光像毒蛇一样扫过人群，所到之处人人低头。

    “老子一定查个底儿掉！揪出一个，剁一个！让你们知道知道，什么叫规矩！”

    又骂了好一阵，什么“不知好歹”“给脸不要脸”“一群养不熟的猪”。

    翻来覆去，花样不多，但配上那挺机枪和地上的血，每个字都砸得人心肝直颤。

    终于，他像是骂累了，或者觉得这满地死伤和那只断手已经足够让所有人记住教训。

    他“当啷”一声把砍刀扔在地上，旁边有眼色快的打手立刻递上来一块湿毛巾。

    他接过来，慢条斯理地擦着手，一根手指一根手指地擦，连指缝都不放过，擦得很仔细，仿佛刚才只是干了点脏活。

    然后他把沾了血污的毛巾随手扔在昏迷的断手男人身上，不再看我们，转头盯着还在燃烧的宿舍楼。

    接下来的半个多小时，气氛压抑得能拧出水。

    只有打手们吆喝着接水管、泼水灭火的杂乱声音。消防水带总算接上了，几股不算太猛的水柱浇向火焰，发出“嗤嗤”的声响，腾起更浓的白烟。

    火势一点点被压下去，但浓烟很久都没散。

    我们这百十号人，像一群被抽走了魂的木偶，蹲着、坐着、瘫着，没人说话，甚至没人哭。

    刚才挤在门口时那种豁出去的狂热，那以为人多就能冲出一条生路的妄想，还有看到货车撞门时心里腾起的那点微末希望……全灭了。

    灭得比楼里的火还彻底，只剩下一堆冰冷的灰烬，混着血腥味堵在嗓子眼。

    死了多少人？

    没人仔细数。

    横七竖八躺在地上的，门口被撞的、被电的、被枪打中的……粗粗看过去，二十来个总是有的。

    打手和“猪仔”差不多各占一半，都成了这场失败暴动的祭品。

    受伤的更多，呻吟声低低地此起彼伏，但没人敢大声喊疼。

    那辆曾经承载了孤注一掷希望的货车，瘪着头瘫在紧闭的大门前，像一具巨大的金属尸体。
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