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    第四天，她加了红糖和生姜，因为天气转凉。

    第五天，他出差前一天晚上回来得晚，她没等，也没留饭。但他走进厨房时，看见灶上煨着一小锅汤，旁边压着张纸条：**“热五分钟，别凉着。”**

    他揭开盖子，是那款猴头菇茯苓汤。

    他热了五分钟，坐下来喝了半碗。放下碗时，纸条还压在桌角，字迹清秀，没署名。

    第六天清晨，她醒来，厨房依旧亮灯。

    第七天清晨，她端出一碗汤，摆在桌上。

    没人下来。

    她照旧收走，冷藏。

    第八天清晨七点，车声响起。

    他风尘仆仆进门，衬衫皱了，领带松了。她回头：“回来了？”

    “嗯。”

    她盛出一碗新熬的汤，端过去。

    他接过，喝了一口。

    温度正好。

    他一口接一口喝完。

    放下勺子，抬眼看她：“这几天……都有熬？”

    她点头：“习惯成自然了。”

    他盯着她看了几秒，说：“下次我走，不用等。”

    “我没等。”她说，“我每天都会做。”

    他沉默片刻，站起身。

    “我去洗澡。”他说。

    “好。”她应着，拿走空碗。

    他走到楼梯口，停下。

    “明天……还做？”他问，没回头。

    “做。”她说。

    他点了下头，上楼。

    第九天清晨六点三十二分，苏晚打开冰箱。

    山药、红枣、小米、猴头菇、茯苓粉、黄芪片、桂圆肉、生姜、红糖——全齐了。

    她拿出食材，淘米下锅。火燃起来，汤开始咕嘟。

    她守在灶前，偶尔掀盖搅一搅。

    香气升腾，弥漫整个一层。

    七点十一分，楼梯响起脚步声。

    他走下来，没换衣服，直接走向餐厅。

    她将汤盛出，端过去。

    他接过，喝下第一口。

    温度正好。

    他一口接一口喝完。

    放下勺子，抬眼看她。

    她站在水槽边，指尖捏着毛巾一角，听见动静回过头。
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