第(2/3)页

    话音未落，前门忽然传来叩击声。三下，不重不轻。

    沈清辞未动，手中针线不停。梅枝渐成，曲中有韧，如风中断而不折的枯枝。

    门外静了片刻，脚步声窸窣散开，似有人回头张望，又低声议论。

    “她真不怕？”

    “装的罢了。没人来捧场，招牌再大也只是一块烂木头。”

    “咱们走吧，等她关门那天，我请你们喝茶。”

    笑声远去，巷口恢复平静。

    沈清辞放下针，指尖轻轻摩挲右手食指。那里有一圈厚茧，是顶针常年磨出的痕迹。她低头看着，目光缓缓移向窗台一角——那半块青灰粗布静静躺在陶碗旁，边缘焦黑，是柴房余火燎过的印记。布上寒梅只剩残影，但盘金绣的枝干依旧清晰，如刻入骨。

    她收回手，重新执针，继续刺绣。银线在素绢上游走，无声无息。

    午后风起，吹动檐下红绸。那“清辞绣坊”四字在日光中稳稳悬挂，木纹吸光，字迹如凿。

    不知过了多久，外头又有脚步声靠近。这次人数更多，声音却压低了。

    “她真在里面？”

    “刚看见灯亮，像是在做活。”

    “你说她能撑几天？”

    “我赌不出半月。”

    “我赌十天。”

    “别说笑了，她连绣品都没拿出来卖，谁认她？”

    一人冷哼：“一个被休的女人，还想凭手艺翻身？天下哪有这样的道理？”

    话音落下，坊内依旧无声。只有风穿过门缝，带起案上一张纸片，轻轻翻了个面。
    第(2/3)页